Декабрьские иды – не за горами,
А с чем приду я? – с пушинкой на рукаве,
Позёмкой, высвиставшей дворами
Остатки умысла в голове?

Очнёшься утром – ни сна, ни птицы,
Перелетевшей с чужих галер,
И жизнь пройдёт. Натрясёт водицы,
Всё не по росту её размер.