И пыль дорог, да призраки тревог,
и мир, бурлящий в каменных гробницах -
все это сон.
Ему выходит срок.
Но все-таки
он продолжает сниться,

и строки снова мчатся в белой мгле
бумажной нескончаемой пустыни,
в далеком эхе - бьется чей-то гнев,
а в памяти - тоска устало стынет.

Ты вновь идешь по пройденным путям
в надежде, что чего-то не заметил
когда-то прежде.
Сны летят.
Летят,
как стая птиц в закатном, страшном свете...

И с маетной бумажной немоты
слова огнем в глухую высь взметнутся,
и будет вечер. Мягкий свет.
И ты
вдали пустыни.
Только б не проснуться!