И вот я посетил тот уголок,
в котором счастлив был и одинок,
хоть и не знал еще о том...
Как уголь,
отсвечивает влажною листвой
ночь под балконом в доме под Москвой
и без огня горит.
Все зримей угол
побеленный,
все реже ночь, серей,
черты и черти площе и земнее.
С Лосиного меж высохших корней
в траве струятся медлящие змеи
и подле ног свиваются кольцом,
и ноги наливаются свинцом…

Земля моя – бесплодная зола,
бесплотная, сожженная дотла…
мой угол - уголек потухший в горстке.
Мы - «ижицы» и «ять» в безбожной верстке,
а вспышки зла и приступы добра –
фигурок нацарапанных игра
на сыплющейся крошками известке…

14.08.05