Я не знаю, что делать… Слова
пахнут мятною фальшью.
Эта мятая шлюха трава
отряхнется – и дальше

будет к свету тянуться. Ах, свет,
сколько их и наталий…
Мне бы жить без побед и без бед:
в девять служба, в двенадцать обед –
и не ведать метаний.

А зачем-то упал на траву
да былинку вращаю
и зову ли кого, не зову?..
и живу ли еще, не живу?..
И прощаю, прощаю

эту мяту-полынь… Полынья
надо мной – не ответит.
И не кончится свет без меня,
нас ведь много – на свете.

1.08.05