…Его песню за горло берёт записной педераст,
Хриплый голос копирует серая кинозвезда,
А он был не таков, разве выпить, кто спорит, горазд,
По какому же льду накатилась презлая беда?

…По иному хрипел небезгрешный певец и поэт,
Вряд ли б он воспевал новых русских воров и барыг,
И бальзамом на душу прольётся хрипенье кассет,
Где его баритон походил на страдания крик.

Пусть бубнит обыватель, мол, Вовка водил «Мерседес»,
И по пьяне хоть где, мог устроить дебош и скандал,
Не судите его, как и прочих богемных повес,
Он не вас, а добро и здоровье на ветер кидал.

Не признал менестреля могучий Советский Союз,
Миновала поэта чинов и наград суета,
Он же не состоял в профсоюзе служителей муз,
Но не пропита им ясность слога и рифм острота!

Пусть теперь ему должное вроде бы все отдают,
И спеша освятить проливают прогоркллый елей,
А его типажей на кладбищенский тянет уют,
Где они и пропьют его очередной юбилей.

…Не догнать вам залётных коней лихача-мудреца,
Скрылись кони в пыли перечёркнутых временем лет,
Но хмельную слезу сожаленья смахните с лица,
Пусть почиет в покое досель неуёмный поэт.

…Жизнь прожив не одну на коротком, как спичка, веку,
Он спешил огонёк до своих и чужих донести…
Тяжко бремя пророка исполнить на полном скаку,
Силы хватит, дай Бог, если
на три четвертых
пути...

©2005