...Еще был сквер, где мы с тобой любили
сидеть на лавочке, в огне заката.
Был воздух полон золотистой пыли,
и дом краснел до кровельного ската
из печи вынутой румяной булкой.
Ночная свежесть поджидала тут же,
к плечам твоим тянулась чернобуркой,
моей рукой охваченным все туже.
Два сердца бились, ток бежал по жиле,
и путали хозяев щеки, губы.
Свет уходил, и тени в мир спешили,
но бешеный пожар, покинув клумбы,
в нас продолжался и под одеялом
тьмы бархатной изнемогал от пыла –
горел в утробе ночи углем алым
до часа позднего. Так было, было...
Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.