– Какой мастер мою душу создал?
Не помню! Так давно это было!..
Смутно:
зимнее утро в Кремоне,
у огня бородатый мужчина...
А ты помнишь?

– О чём ты? На площадь взгляни –
к а р н а в а л!!!
Нам женщины машут! Мужчины под нашу
игру пьют вино,
серенады поют и пляшут
все!

– Я кажется, вижу Его долгий день
и чувствую чуткие руки – циклюет
кленовую деку...
А в доме тепло
и губы чуть-чуть оттопырены

– Будет!
Кончай вспоминать – слышишь, люди зовут!
На праздник! На говор! На руки и рокот!
На солнце и песни!
Нас будут качать,
нас будут любить герцогиня и повар,
и музыка лавой весь город сожжёт:
жерло – мы же сами! Безумец Везувий
не видел такого!..

– Тебя я не слышу. Я вижу Глаза:
зачем бирюза?
Это море и небо?
Что ангелы? Музыка?
Вижу – Его!
Я вспомнила! – Тихо, молю!!!
М о й С о з д а т е л ь.
О – нот не хватает!
И силы смычка.
И времени жизни.
И мира слепого.
Так
слушайте
молча:

(Играет. Сперва гитара аккомпанирует, потом остаётся скрипка solo в полной тишине.)

XXIII.26