Шуршание и шорохи, и шелест
бумажные, и скрип ночной пера –
всё это - продолжение в апреле,
начавшегося явно не вчера.

Всё это не закончится ни в мае,
ни в декабре, ни в жизни, никогда…
Я в прошлом столько недопонимаю,
что в будущем – тем более… Беда!

Что в этой яви мне ещё приснится
на год, на два, на пятьдесят, на сто?
Что жизнь всё длится, длится, длится, длится –
и так же тратишь время ни на что.