Мы так сияем – тень на этих лицах.
И это наша общая вина.
Россия им оттуда “заграница”
и всё-таки – родная сторона.

Земля чужая греет, поит, кормит,
а выйдут сроки – примет мертвеца.
Тоска такая – гроб пускает корни,
чтоб прорасти у милого крыльца.

Увижу поле с травами густыми –
боль рвётся из души не по резьбе…
За что ж ты так детей своих, Россия, –
ни жить с тобой, ни умереть в тебе?

1989