Ну, и какие особые трудности –
намертво вжиться в последнюю роль?
Камни стираются, как зубы мудрости…
Я-то не камень, коль чувствую боль.

Я-то пешком побреду в Кречевичы –
десять км для свободы – пустяк…
Мне потому удалось раздвоиться,
что я психически полный дурак.

Снег обнажает окрестности грязные,
химкомбинат в перспективе дымит…
Образов много, но все – безобразные,
все неприглядные очень на вид.

Вместо пейзажей – унылая местность,
вместо пути – бездорожье и грязь,
вместо надежды – безверие, вместо
нашего “завтра” – оборвана связь

с тем, что привиделось или пригрезилось –
мне как-то сразу не сОобразИть…
Так и заканчивается поэзия,
раз невозможно её пережить.