Я не пишу трактатов о любви.
Иные времена, иные нравы.
Ведь пылкое брожение крови
теперь никем не ценится по праву.

Я не пишу. Я просто не пишу,
когда твоих шагов совсем не слышу,
когда тебя в окне не разгляжу,
и твоё платье воздух не колышет.

Не нахожу ни строк, ни слов, ни рифм
без голоса на кухне, за стеною.
Я, как корабль, нарвавшийся на риф,
тону, тону, коль нет тебя со мною.

Не знаю, почему, немой вопрос-
любовь, наверно, в том не виновата-
но, нет тебя, и маленькое «SOS»
бежит, бежит в строке неоднократно…