Вы для меня – мерцающий пейзаж,
Живая тень прошедшего давно.
А я – тупой и стертый карандаш,
Что чертит в небе призрачное дно.

И это дно нетонкости и лжи,
Небытия и слабости всерьез.
За гранью той нероковой межи,
Где не бывает нежности и слез.

На черный след остриженных волос,
На край бровей, коротких и прямых,
Я звуки слов забытых не донес,
Как не донес нездешних и иных.

А только пальцы вздрогнувшей руки,
А только руки в гаснувшем огне,
Душе своей и воле вопреки,
Что больше не послушны были мне.



6 августа 2004