Когда, уже в конце трактата,
открытого мной в поздний час,
роскошно цвел сюжет эсхато-
логический – вдруг свет погас.

В окошке – свету место свято.
Свеча! сироткой ты одна
стоишь, бледна и чуть горбата,
и все же светишь изтемна.

Как соли, просим у соседа
известья верного – когда,
когда же от властей приедут
и нам исправят провода.

Свет городских жилищ – как свыше
дается: нет – и мы полны
предчувствием неизбродившим –
войны? Пожалуй, и войны.

Оставь,– сказал себе – в тетради
вслепую не скреби пером
из тьмы пришедшей мысли ради –
она не кончится добром.

Всяк человек – свой дом, в котором
единственное окно,
где в предназначенную пору
вдруг делается темно.

Когда не этот свет – небесный
из глаз моих, по тьме причин,
уйдет – шепну, прощанья вместо:
где стол был яств, там дыр бул щил.


5 мая 2003