Ты тратишь то, что ничего не стоит,
Любовь – не дом, а дым, лишь след от дыма.
И бесполезно спрашивать: «За что?»
Ты так решил, и всё неисправимо.

И Бога нет, раз Он меня не слышит.
Надежды нет, раз слёз моих всё мало.
Ты строишь дом, и пусть он будет выше
Тех облаков, в которых я летала.

13 июня 2004 г.