- Есть на свете, любимая, вещи...
Не понять мудрецам тех вещей!
В кедраче вековом скачут векши…

Осеннее пламя двух душ
Сергей Соколов

***
Под листвой ищет белок поэт,
Растекается мысью* по дубу,
Мол, вещей долговечнее нет
И ценнее, чем беличья шуба.

У живущего короток век,
Нас за горло хватает, как клещи,
Смерть, но после себя человек
Оставляет живучие вещи.

Гибнет гений в неравной борьбе,
Мудро мысля и чувствуя тонко,
Завещая себя – вещь в себе –
В назиданье грядущим потомкам.

Время рукопись слижет, как пламя,
В е щ ь надолго останется с нами.

*) Мысь (векша) – белка