Мы встречаемся реже

Мы встречаемся реже,
Чем на земле случаются солнечные затмения…
Но твой образ, как сорная трава,
День ото дня разрастается в моей душе,
Поглощая всё остальное…
Ах, ах, любовь, любовь…
На свете нет любви,
А есть суета и тщеславие,
Деньги и привычки,
Страх и обстоятельства,
Мелочи и быт…
Вот из чего состоит даже лучший из людей…
Но иногда мы заболеваем –
И главным становится другое –
Понимание и тепло,
Страх смерти и одиночество,
Жажда близости и отчаяние…
Но это ненормально,
Только больная душа
Мечтает отдать себя в жертву,
Это не может быть нормой,
Как не может быть нормой самоубийство…
А любовь – это самая изощрённая форма самоубийства…
Только человек, склонный к суициду,
Может по-настоящему любить…
Лихорадка в крови,
Кровь, кипящая в сосудах так,
Что чувствуется,
Как образуются пузырьки воздуха
И как мечутся они по венам и артериям,
Не находя выхода…
И только рука любимого человека
На твоих глазах
Может принести минутное успокоение…
Что это, как не болезнь?..
Природа не могла стремиться сохранить
Эту непоправимую зависимость
Одного человека от другого…
Выживают только те,
Кто способен приспособиться
К любым обстоятельствам,
Кому не важно,
От кого рожать детей…
Я – отклонение,
Но я устала быть ненормальной…
Я тоже хочу быть просто спокойной,
Просто счастливой,
Просто человеком,
Просто женщиной…
Но во мне не осталось ни капли меня,
Во мне везде – только ты…
Тебя во мне так много,
Что я даже думаю,
А зачем ты мне,
Если я и сама – сплошное ты…

4 мая 2004 г.

Баринова Елена, 2004

Сертификат Поэзия.ру: серия 521 № 24849 от 29.05.2004

0 | 0 | 2197 | 18.12.2024. 23:06:08

Произведение оценили (+): []

Произведение оценили (-): []