Как вечер туманен, как воздух прогрет,
Как пахнет трава тяжело и богато.
Как жаль, что на свете негрешного нет
В мезенских чертогах и дебрях Арбата.

И тонко, и нежно выводит свирель,
Навязчивой мысли навязчиво вторя.
Какой мне по счету отпущен апрель
У жизни и смерти бескрайнего моря.

Нездешняя белка течет по руке,
И голубь гулит, и стрекочет сорока,
И город мерцает, светясь вдалеке,
До судного дня и тревожного срока.

Ни я для тебя, и ни ты для меня
Не созданы были в отпущенной смуте…
Как жить бесконечно при свете огня
В сгорающей каждой невечной минуте.

25 апреля 2004 г.