Коптит заводик дымом трубочным,
взатяжку день за днем сосет.
Февраль, как бомж седой у рюмочной,
башкою с перхотью трясет.

Здесь мало изменилось… Конницей
прошлась эпоха – в стороне.
Его не мучают бессонница
и сны о смерти и огне.

Не каплет времечко по темечку,
как воск божественной свечи.
Он лихо сплёвывает семечки
в базарный день у каланчи.

И соль в глазах, и в горле – першенье…
Племянницам - по леденцу,
и двадцать грамм полуумершему
бомжу –
как пьяному отцу.

Февраль-апрель 2004