От книжек, застывших в музей,
и зноем сморенных друзей,
от времени медлящей пули –
дорогою диких гусей
в цикадном июле…

Цитаты – цикуты глотки
хлебни на дорожку.
Стихи первозданно легки,
когда они – словно шаги
в саду по базальтовой крошке,

где ветер скользит по руке
и пахнет травою свобода…
А мне на каком языке
пробиться к подземной реке,
несущей хрустальные воды?

В твоем междуречьи с моим-
замшелая ржавь да болотины,
да ветром доносится дым
пока что ненайденной родины.

Апрель-декабрь 2004