Я вынута как пробка из горла
Как пуля из жерла – из старой Вятки,
И сон о ней - бесцветный, слишком краткий,
Чтоб воспроизвести его могла
В своих картинах, и своих стихах
На фантиках, и в спутавшихся звуках,
Еще благословенная разлука
Солоноватый привкус на губах
Хранит, и помнит имя и вокзал
Которым был исторгнут спящий поезд,
Еще дрожит комком застрявший голос
В стеклянном холле; голос не позвал,
А я не родилась в иных краях
С которыми разлука не чревата
Тоской, стихами, небом в ползаката,
И серебром на сдавленных висках…

…А если я вернусь… Я не вернусь, -
Ты льдинкой на обрыве поскользнулась,
Пока мне снился сон, и я проснулась
И ты шепнула: «я еще приснюсь…»