Нет пророческих строк – состояния есть,
То, что всплыло из тьмы на ходу, на бегу –
Только капля… Неважно, то лесть или честь
Там, внутри… Я и вспомнить о нем не могу.

А выходит на свет, одеваясь в слова,
Находя отраженье, черты и цвета.
И не может предвидеть исход голова;
Видно, правда: сознанию жизнь – не чета.

Я оставлю портрет на заветном листе,
На бумаге, на дести, на складке души –
То, что бродит во мне, в темноте, в тесноте…
Это – я. Навсегда.
Только ты не спеши.