Баста! Я от прозы отрешился:
Сколько можно жарить петухов!
Грянул гром, и я перекрестился
На алтарь лирических стихов.

Надоело графом Монте-Кристо
Штурмовать заполненный трамвай…
Лирика – как бомба террориста
С таймером, настроенным на май!

Бах! И я, как прежде, - с прибабахом…
Бросив прозаическую муть,
Я четвертый день терзаюсь страхом –
В пафосе любовном утонуть.

(Впрочем, страх поэта не догонит.
Если захлебнусь потоком фраз,
Сам себе скажу: «Гавно не тонет!»
И всплыву. Испытанно не раз.)

Баста! Я ломаю переборки,
Я сегодня – фето-символист.
Свистнул рак на жизненном пригорке,
И душа откликнулась на свист!