Мой бедный маленький Пьеро
Носил за острыми плечами
Мешок, наполненный платками
Для слёз.
Глядел в стенное серебро
Зеркал и плакал вечерами,
Мерцая синими блинками
Желёз.

Любил прохладные дожди,
Шарфы, неброские одежды,
Махал ручонками в надежде
Взлететь,
Оставив кровли позади,
Туда, где солнце, смежив вежды,
Сверкает огненно и нежно,
Как медь

Листал страницы мудрых книг,
Крутил макушечную прядку,
Вершил восточную зарядку
С утра.
И, просветляя тонкий лик
В пространствах дзэновской загадки,
Чертил листы узором кратким
Пера.

Так длился день, летела ночь.
Кистей порхающие свечи
Он зажигал, внимая речи
Цветов.
Пытаясь робость превозмочь,
Перед холстом, как перед богом,
Стоял и сдержано, и строго.
Каков!

О, храбрый маленький Пьеро,
В рассветных всполохах столетья,
Когда судьбы тревожны ветер
И новь,
Ты жил да был, искал добро
И был участник и свидетель,
И знал, что главное на свете –
Любовь.