Минута – и стрелок одна уже. Где
отыщешься, выпав из сети ночной:
на лунной поляне груди? в тесноте
садов апельсиновых, пахнущих мной?
В их поросль густую, цветущую сплошь,
сомкнувшую ветви, неспешно войдешь
всей тяжестью тучи, бесплотной во сне.
Дождем упадешь и заснешь на спине –
недвижный, бессильный, пока на востоке
всплывает заря в апельсиновом соке.
Забродит он в полдень вином. И вина
прижмет тебя к водоразделу окна.
Стекло не прозрачней слоистых глубин.
А полночь настанет – не будешь один,
сновидец…