* * *

Желторотый вылупился месяц,

провожая за бугор светило.

Как мосточки, отражаясь, свесил

через реку. Вечер. Холодило.

Полетело в темноте дыханье

тёплым облачком над каждым шагом.

Выкололись в бархате мерцаньем

звёзды редкие пока что. За оврагом

мрещатся в деревьях башни замка,

как же лес неузнаваем темью.

Тропки прямиком сочится ранка

и с хрустящих листьев тянет прелью.

Без опаски – не скажу, пролесок

с километр – не подводят ноги,

да и страху меньше с голых веток,

вот уже и слышен шум с дороги…

Мне из детства как привычкой стало,

вдруг почувствовать тревогу в сердце,

ради остроты – ничтожно мало:

вышло достучаться к Богу в дверцу.

Сладил лес. Безлюдно. Электричка

на Москву последняя уходит.

Миг за мигом семафора птичка

через семь минут меня проводит.