Пушкин, Пушкин, в сыновья
Мне по возрасту годишься,
Но дышу тобою я,
И мне снишься, снишься, снишься…

Сын гармонии златой,
Нет – отец её младой;
Барин, лондонец, германец.
А порою – итальянец,
Гордый Сильвио порой.

Я с тебя спишу портреты,
Не один, не два, не три,
Чтобы глупые поэты
Удивлялись до зари.

Чтоб, бессонницей страдая,
Каратаючи часы,
Довели себя до рая
За подъятые власы.