Мое происхожденье странно:
Отец был, кажется, цыганом,

Играл с Утесовым в джаз-банде.
Вы песню помните «Мар дяндя»?

Не сочинял ее отец -
Он фантазер скорей, чем лжец.

Сейчас в Румынии, с гитарой,
Он, напевая «Бубамару»,

Уходит в небо, словно табор,
С очередной влюбленной бабой.

Но не цыган я, а, скорей,
Что называется, еврей.

Ну, предысторию опустим -
Родился я в цветной капусте

И совершеннолетним, вроде.
Спасибо матушке-природе

За это сказочное чудо:
Ребенком не был, после буду.

И бородат, и неказист,
Одет в один капустный лист -

Таким смущенному народу
Явился я из огорода.

Народ дивился: «Посмотрите,
Идет второй Иван Креститель».

И поп крестил меня, суров:
«Поэт Евгений Иванов».

И в паспорте, как на скрижалях,
Прозванье это начертали.

Цыган - отец, а муза - мать.
Ну, я давай стихи писать:

На подоконнике, обоях,
На мокрой полосе прибоя

И далее, на водной глади,
Как в ученической тетради.

Пишу и ветром я, и штилем,
И низким, и высоким штилем.

И только как писать закончу,
Мне голос раздается: «Громче!»

Ну я и рад стараться, честно,
Раз так желает неизвестный.