Осенний дождь висел над головами,

мы шли с тобой к бесславному концу.

Ты бил наотмашь гневными словами,

когда не смел ударить по лицу.

Брезгливый раб, отчаявшийся воин…

в канун сырого пасмурного дня

ты был случайной ненавистью болен

и эту боль обрушил на меня.

Я, право, не взыскательна - и всё же,

в чужом строю шагая невпопад,

казался ты на много лет моложе

всего один лишь год тому назад.

Как жёлтый лист, прибившийся к порогу,

смущённый тем, что дал себя увлечь,

ты искупал знобящую тревогу

ценой постыдно трогательных встреч.

Унылый дождь месил густую слякоть,

во сне дрожали веки фонарей,

рассветной ивой мне хотелось плакать

от нарочитой нежности твоей.

Но холодно (совсем как в мелодраме)

под бой часов царапало в груди -

то осень шла на цыпочках за нами,

а может быть, бежала впереди.

Плутовка своего не упустила,

была безукоризненно мила.

Не клянчила, не мучила, не мстила,