Утро целует макушки сосен,

светом холодным их серебря.
В городе тихо стареет Осень -
и дожидается Декабря.

Кутаясь в куцее покрывало
из разномастной листвы берез,
смотрит, как солнце блестит устало,
молча грустит, не скрывая слез.

Между домами стыдливо вьется
зябких туманов седая прядь.
Осень тихонечко улыбнется -
просто ей больше не нужно лгать -

птицам, спешащим к чужому югу,
лужам, застывшим под ломким льдом,
листьям, вальсирующим по кругу -
перед суровым зимы судом…

Скоро октябрь коснется снегом,
выбелив охру до слепоты,
хрупким рябиновым оберегом,
словно крестом, осенив мосты.

Белый Декабрь придет неслышно,
глянет на мир из-под тонких век.
Осень вздохнет: «Наконец-то вышло»,
хрупким листом упадет на снег...