Тоска на душе. Я жизни хочу увяданья.

Не думать о будущем впредь.

    На сердце печаль.

    Одна лишь печаль.

И грёз бередят ожиданья,

    не сбывшихся даже на треть.

Постылых забот на плечи ложатся уныло

сугробы. Нет сил их смести.

    Проносится день.

    За днём новый день.

А дальше – сырая могила,

    итог всей земной суеты.

Любой поцелуй, застигнут врасплох суховея

стяжательством, с уст облетит

    подобно листве,

    кленовой листве,

что, осенью вновь багровея,

    прохожим являет свой стыд.

Я знаю: всё сон. Что старость, разбив ожиданья,

нагрянет, виски серебря.

    Что юность лишь миг,

    чарующий миг

в тоске затяжной увяданья

    под грустный ноктюрн октября...

Сентябрь 2002