* * *

(из «Поленовского дневника»)

Затянут холм дождём. Напропалую.

Ночь спотыкается, застряв в беззвёздной мгле.

Поленовский бугор сопит, впустую

ручьями сонно растекаясь по земле.

Неосторожен шаг и еле движен,

соскальзывает в призрачный ландшафт.

И сон щекой к щеке в подушках ближе

сплетается на брудершафт.

На выдохе выплёскивает утро,

хмарь разрывая, проблески зари.

И то, что час назад казалось смутно,

заполоняет светом изнутри.