Петербург стоит на свободе смерти,
Окрещённый в рабстве большой любовью.
Здесь царям и ангелам моют черти
Оперенье, кости и нимбы кровью.
Чёрно-белый дождь размывает краски...
Заштрихован мир, карандаш раскрошен.
Дирижёр нетрезв, по его указке
Вышибают пробки из бочек с прошлым.
Это льётся ночь, подминая время,
Добавляя в будущее цикуту...
Петушок клюёт без прицела в темя.
Ты хотел столетье? Но век - минута.
И какую жизнь ни считай девятой,
И какую смерть ни сочти за благо,
Начинаешь снова в рубахе мятой,
Захлебнувшись криком в родильной влаге.
Ищешь воли, счастья, надёжной тверди.
Получаешь небо, забор отчизны...
..........................................................
Отпускаешь душу за миг до смерти
И летишь - свободный.
До новой жизни...
Сертификат Поэзия.ру: серия
947
№
196814
от
28.07.2026
0 |
0 |
13 |
28.07.2026. 23:57:21
Произведение оценили (+):
[]
Произведение оценили (-):
[]