Вечер. Густой стеариновый полумрак
скроет на время дневную усталость быта.
Ветер закружит листву и швырнет в овраг,
шепчет вдогонку: «Ты жди его, Маргарита…»

Где-то гроза. Отражаясь в слепом окне,
молнии чертят неистовый свой рисунок.
Корчится рукопись в судорожном огне
и замирает тревожно подвальный сумрак.

Город невидим. Его накрывает мгла,
словно и не было города в мире вовсе.
Полночь. Погасшие свечи. Камин. Зола.
Сумрак больничный. И Мастеру снится осень…