О том, что было слагают саги,

Рисуют маслом, кромсают мрамор,

А в настоящем галдят салаги

И где попало кладут на карму.

 

О том, что будет ломают пики,

Гремят костями, мотают нервы

И рассуждают, какие лики

Не проявлялись во сне Минервы.

 

Она же дрыхнет и в ус не дует,

А в это время грохочут войны,

Слагают вирши поэт Кукуев,

Беря за слово один биткоин.

 

А в это время плетут интриги

Адепты знаний и мозголомы,

И нашей кровью питают книги,

Снимают фильмы про папилломы.

 

Вскрывают души, калечат вены,

Всё потому, что богиня в коме.

А кто-то снова поёт про Стены,

И корчит рожи в родном Ленкоме…

 

Сегодня снова, гремит как надо,

Питаясь ложью деликатесов,

И отвергает прививку правды,

Предпочитая любить дантесов.

 

И сколько б мудро не прозвучало

Одно лишь слово великой сони,

Ознаменует оно Начало

Быть может Света, быть может Бойни…