Черёмухи пенная ветка

степенно и пышно царит

в бокале. Какая эстетка!

Всего лишь раз в год, значит, редко

её наблюдает пиит.

В его небогатом жилище –

нежнейший её аромат

по дому как будто бы ищет

духовную редкую пищу

и льётся в родной палисад.

А там, если кто-то не знает,

где звон колокольный плывёт,

черёмуха платье снимает

и в ночи сиреневой тает

средь звёздных сверкающих сот.

В иные пространства пускаясь,

поэт-наблюдатель не дышит.

Стихи ему носит не аист, –

невидимой тайны касаясь,

он сам что-то чудное пишет.