Который год ни рифмы, ни строки,
эмоции - как выцветшие пятна.
Глотаю кофе. Рву черновики –
все приземленно, сыро, непонятно…

У Музы вышел гарантийный срок.
Внутри опять горит и лихорадит.
Мир сузился до пары-тройки строк
в потрепанной от времени тетради.

Давай, скажи, что это рецидив,
что лечится стихами – внутривенно.
Что новое случайно разбудив,
я напишу – но зло и откровенно.

И строки – рваный ритм кардиограмм –
простые, импульсивные, живые…
Я снова выйду в жизнь, покинув храм
неверия – за столько лет впервые.