Мне слышен голос в предрассветной мгле

Настойчивый, манящий, но не громкий.

Он – звон дрожащей паутинки лёгкой,

Он – тихий шелест перьев на крыле.

Так сок струится в дерева стволе

И шепчет стебелёк травинки тонкой,

Росток наружу прорастает ломкий,

Разбуженный в безудержном тепле. 

И я иду на этот голос, внемля

Стихии зову, глубину веков

Пронизываю, словно корни землю.

Пью мироздание со влагой родников –

Так новорожденный в уютной колыбели

Пьёт молоко из матери сосков.