В заброшенном доме, что видел и смех, и слезы,
скрипят половицы – то тоненько, то басами.
Когда наступает вечер, стихают грозы,
мой дом оживает – ушедшими голосами.

Вот бабушкин голос, он ласково укоряет:
«Протягивай нитку…ну кто же так держит спицы?»
Теперь я умею, баб…Спицы в руках летают.
Но этот урок, к сожалению, не повторится.

Вот дедушка – теплые руки и запах стружки:
«Ну что, Василек, как учеба и как отметки?»
Давно уже в прошлом и школа, и все подружки,
и бьются в слепое окошко сирени ветки…

И папин там голос, насмешливый и далекий.
Все в памяти (да и в сердце) давно хранится.
Воспоминаний тепло пусть вплетется в строки.
А я намечтаю детство. Авось приснится…