Что-то я чую, неправильно поступал

 на протяжении… скольких там лет? Не знаю.

…Нужно мечтой устремиться… Куда? В Непал.

     Или в Албанию. Или… пришить на знамя

   саблю и книгу. Винтовку, кирку, цветок…

Сакраментальную истину, из забытых…

  И — заходить уж на новый пора виток,

как-то и в ваших используемый орбитах,

     да?

Потому что… не знаю, сюжет-то снят?

…Как-то потерянно, граждане, неуютно

   без минимальной системы координат.

Вечные темы кругом без конца жуют, но —

в этих резинках не больше любви, чем  в

презервативах со вкусом… хурмы? айвы там?

 или, допустим… не знаю.

…Слова черны.

В них нет ответов.

И сводится всё — к орбитам.

К суперпотомкам рабов. И к рабам рабов,

нынче (давным уж давно) разметавших цепи,

чтобы сидеть на пособиях… за любовь.

За всю фигню эту! — что обрести в конце бы,

пусть и бессмысленно, хочется… Вот пишу:

счёты свожу… тут же каюсь… А надо — с Ялты

переползти в Симеиз… Изучать ушу…

Воспринимая как должное всё, что взял ты

от этих моря,

сияния,

облаков…

от этих лютых самшитов…

Да тьфу самшитам

на наши нужды!.. А нам бы — один альков

на нашу бедность. И галочку: год засчитан.

    …Море спокойно… Медуза на пляже спит.

    Переплелись на груди, словно косы, змеи,

  и…

нам не следует, видимо, делать вид

 (мол, мы для правил давно уже все созрели)
   ?

Паки — любовь…   и к отечественным гробам,

      иже кочуют из символа в символ, и ко

вкусам-то — детским: то пако какой рабан,

 то, вишь, рапан, то…   да всякое впору лыко!

    Строг господин, барабан вон из кожи…     Бьёт

жарко в висках… Лишь на страх огрести бо-бо мы

  и откликаемся, рожи        "…Clicquot же — в лёд!"

    Просто чума…   Так пируйте дотла, бубоны.

       2020–2026