Забываю стихи, что рвались на бумагу с разбега,
Прорастая лозой в благодатях моих и скорбях.
Не хочу экспонатом в музей прошлогоднего снега,
Ведь прошедшее время смешно примерять на себя.

Стали строки малы, как рубаха из детского ситца,
Что припрятал на память, куда – позабыв в суете.
Отпускаю их по ветру перьями радужной птицы.
Слава Богу, и я был причастен к ее красоте.

Их узоры мелькнут перед чьим-то рассеянным взором,
В чьи-то добрые руки забросит их ветер шальной.
Может, кто-то найдёт в них ответы, надежду, опору –
В каждой строчке осталось по капле прожитого мной.

Пусть летят. Им не место в музее былых листопадов.
Выше крыш позабытые строки по-птичьи звенят
Над любимой Москвой –
Над Тверской, Шелепихой, Отрадным,
Снова с чистым листом на земле оставляя меня.