В мох и в палый лист сто лет одетые,
Не пройти насквозь и без запинки
Старые тропинки возле Сетуни,
Деревом мощеные тропинки.

То тулятся залежами серыми,
То в болотцах безнадёжно вязнут.
Кругляшами лиственницы щерятся,
Под ногой сутулятся опасно.

Под листвою прелой, под корягами,
В ивняка густого сухостое
Вьются пустырями да оврагами,
Где гулять давно уже не стоит.

Ветхость - это грустно, даже слишком. И
Участь их достойна сожаленья.
Здесь гуляли дачники с детишками,
А теперь лишь сор и запустенье.

Может, их судьба начнётся заново.
Не при мне. Не с нами и не с вами.
Может быть, очнутся, и когда-нибудь
Детскими откликнутся шагами.

Так о чём мне горевать и сетовать,
Стоя у овражного болотца?
Может, жизнь вернётся к сонной Сетуни.
Может быть, она ещё вернётся.