Неправда то, что истина в вине.
В вине совсем другая, злая сила.
Уходят вещи, что в мой дом вносила
Та женщина, которой больше нет.

Вот притупились лезвия ножей
И запахи помалу отступили,
И чай допит. Его мы часто пили
С той женщиной, которой нет уже.

Проходит лето, минула весна.
Мелькают дни. Да что они взбесились?
И вот уже до дырок износились
Носки, что выбирала мне она.

Но непрерывно массу мелочей
Выхватывает глаз из антуража.
И будоражат память, будоражат
Удары этих маленьких бичей.

И грустно отражают зеркала
Какой-то тюбик, баночку, помаду.
Всё то, чему так безыскусно рада
Была она. Пока она была...