Московские пунктиры

Автор: Александр Чекалов

Отдел (рубрика, жанр): Циклы стихов

Дата и время публикации: 23.04.2026, 12:37:23

Сертификат Поэзия.ру: серия 4143 № 195610

РАЗВОДЫ НА ПОКРЫВАЛЕ

Время, вот самый расходующийся ресурс…

То это утро — томящееся, как Иисус,

чаши страшащийся в тихом, пустом саду,

то… уже скачут играющие в чехарду

злые секунды —

и тают в огнях витрин,

в одури пробок, в удобной тоске перин,

в этом кошмаре — когда тебе спать пора,

но суждено проворочаться… до утра.

Вот. Тебе кажется, я так рисуюсь? Ой…

Кажется, вправду мой разум юлит лисой —

в истово скрытых попытках отмазку дать

и…

как-то прокрастинацию оправдать.

Но — где-то в самой ночи́, посреди пусты́нь

дум в одиночестве

сам себя пнёшь: "Остынь", —

и осознаешь: будь Бисмарк, Ильич, Фуко,

время — уходит!

…Ушло.

И тебе… легко.

НЕ КРАСНА ИЗБА УГЛАМИ…

Вот, зовёт душа в магазин:

ну устала уже взаперти она!

Тянет сыростью из низин…

да и рукопись отредактирована… :(

да и мысли трясут зело,

мол, судьба — как пароль… а отзыв —

сонным фильмом Ясудзирó

Óдзу

вдоль по руслу сознания — зло

("Эй, вы сдуру хоть не порвите, ну!")

прёт, как будто пузырь, зеро…

и — вот-вот обнулит, по-видимому,

все печали?..

"Себе не лги.

…Вон, иди-ка, кефир и яйца

докупи: время печь пироги!"

Ясно.

В БЕЗВОЗДУШНОМ ПРОСТРАНСТВЕ

…Следующая — "Нагорная улица"…

Пасмурно утречко по-ноябрьски,

как и положено…

"Вот и умница", —

климат погоде в жестокой тряске

каждого листика, каждой веточки

всё приговаривает…

Панибратство —

верное средство по-человечески

жара душевного понабраться.

…Сумрачны все: никуда из гроба ведь! —

хоть на колёсах… и как по маслу

следующая же нагорная проповедь

к общему вывезет компроматству.

Серые будни героев космоса…

"Несостоявшихся"?..

Не остаться ль

без заголовка? чтоб… упокоиться

вне инфоповодов — и коннотаций

ПУТЬ В ТАРТАР

На углу Севастопольского с Нахимовским — ловко

прижилась пара крашеных в уличные цвета

текстовы́х инсталляций. Одна говорит: "Котловка", —

а вторая в ответ истерично кричит: "Мечта".

Что такое Котловка, не знаю… зато до дрожи

всё внутри восстаёт — когда снова и снова ты

замечаешь невольно, какие штрафные рожи

у стоящих там…

Нет!

Не дотягивают до "мечты".

А, ну да, времена нынче сложные… письмена же,

между тем, одинаковы были и есть всегда;

просто здесь — ошиваются босховские персонажи!

А в Черёмушках…

там поприличней, но тоже… нда.

…Не, ну если с Чертаново сравнивать, то, конечно…

Но не в детском саду ведь мы — чтобы кивать на тех,

кого даже скорее, чем нас, надлежало б нежно

усыпить во младенчестве!

…Едем, чутка вспотев,

а в окне проплывают Котловка, тоска, перловка,

обстановка совка, тренировка… И постигай,

как там чё и какая на "чё"рный день есть страховка.

["…Эй, а вон, на верхушке берёзы — не пустельга ль?"…]

Так кидает на новом асфальте ЛиАЗ xpeновый,

как на тракте глухом колымагу… но вот Нахим.

…Сох по раю, о рое мечтал, изучал основы ль —

всё равно… Не впервой же спускаться в ады сухим!

Вон метро распахнуло ворота… Подземный сумрак…

Обживай его — пусть и езда там уже не та,

и, спеша просветить то, что граждане прячут в сумках,

преграждает дорогу нам

форменная

гопота,

но зато — ведь и путь к этой самой Мечте короче,

если всё же тебя хоть рывками, да мчат — вперёд!

А "перёд" — это там.. Да, где "п"… и потом — не прочерк,

а счастливый финал

[если нам машинист не врёт].

СОН ЗОЛУШКИ

…Почему они на МЦК даже днём теперь —

когда видно пейзаж, пусть и пыль уже на оконных

широко распахнувшихся зенках (хоть муть их пей!) —

неизменно включают заботливо свет в вагонах?

По контрасту — на улице сéро совсем. Селó,

да и только. Как будто дороги опять "разбили",

и теперь ты отрезана от… волшебства! Ушло.

Терпеливо влачи, как учили, удел рабыни:

то ли горничной, то ли наперсницы… Всех начáл

не усвоить, но это — придётся: есть Опыт, нажит,

ну, и Долг… А насчёт разных вольностей по ночам —

ночью и́з дому даже дворецкие нос не кажут!

Будь хорошей.

Не девочкой, ладно (мы в курсе, что ж…),

но хотя бы прислугой. Фантазии не имея.

Не мечтая о принце (который сюда не вхож).

…О романтике? Фу! Ведь пора уже стать умнее…

И лишь только во сне — на немыслимом этаже

неземного, понятно, блаженства — тайком, украдкой —

можно робко мечтать тебе, феина протеже…

будто, брезжа в душе, что-то тлеет… горит тетрадкой

с изумлёнными, злыми стихами.

О воле? Нет.

Но хотя бы о бунте… Чтоб, гордо подняв забрало,

ты спалила дотла респектабельный кабинет,

тот, который мелá — и где пыль со всего стирала.

Чтобы выбежать, вынестись, вольно вздохнуть и… что?

…Та же муть, та же хмарь, так же нет ни одной дороги.

Тебе зябко в накинутом наспех чужом пальто,

и промокнуть успели в дешёвеньких тапках ноги.

А вся жизнь — это сон. Улетает, как сон. Порой

возбуждает, как сон… угнетает, как сон, ослабив…

И несётся пейзаж… И — явился б во сне герой! —

только свет режет зенки… но

чем та же тьма спасла б их?!

ЗОНА ДИСКОМФОРТА

…Ад. И черти… Ремешок

обвивается вкруг горла…

Ты попался. Ужас, шок:

вон ревнителей когорта.

"Что, грешил?"

Чутóк… Ишшо…

(Сам!

в отчаянной борьбé сам

постигая: хорошо

в пекле может быть — лишь бесам.)

Ты — "чутóк",

они ж… черны

всей душою!! аж в уме ночь!!!

и —

за это вот — должны

мучить — нас:

кого лишь немощь

соблазняла отступать

от канонов эталона…

Но теперь — не просто падь! —

подземелье,

это лоно,

где.. в утробе домны, не?..

Не. Мартена —

снова, снова,

вечно! — варимся в вине

(с лёгкой ноткой этанола).

И зачем же — несмотря,

на такое — ты всё мелешь

чепуху: мол, "вон заря"…

"здесь неплохо"…

"ночь — в уме лишь"…

Уф…

нервически — смешок…

И… намёк один хитрó дам:

в этом месте хорошо

только конченым уродам.

Проще — просто не найду

объяснить тебе метóды:

раз "неплохо" и в аду,

сам додумаешься,

кто ты.

ЗАТЯНУВШЕЕСЯ ПРОБУЖДЕНИЕ

…но утро настаёт — и можно жить!

Постель покинуть ради упражнений

испытанного комплекса (уже не

спонтанного, ага!)… Затем — решить

сегодня кашу манную сварить

…Кастрюльку — в миску вывалить! и слопать

искомое (неправда! — близок локоть,

и можно укусить: лишь нужно прыть

уже включить!)… Затем и туалет

пора исполнить утренний: под душем

ожить гораздо проще сонным душам —

а телу чистота убавит лет*!

И, кстати, если речь о чистоте

зашла —

то…

вы там, часом, не скупы ли

на тщание?.. Чё, нет? Тогда от пыли

очистите поверхности: и те,

и эти, и вон те… что не займёт

у вас, я полагаю, больше часа.

(На свете всё когда-нибудь кончаться

должно… однако хлопоты не мёд,

тянуться могут дольше, чем могли

мы все предположить…)

А дальше — семя

сомнения: идти ли вслед за всеми,

с ног, в общем-то, до головы в пыли́,

в один из супермаркетов?

(Ведь нам,

будь гений или форменный дундук ты,

порой не покупать нельзя продукты!)

А может…

посмотреть по сторонам??

Там, посторонне двигаясь повдоль

широкого и шумного проспекта,

живут и дышат солнечного спектра

цветá —

слегка размытые водой…

И ты не понимаешь:

ну же, ка-ааааак?!

Кáк мир — медлительный, как если б Ўайет

живописал его, —

всё успевает?!

(Притом, изнанку чистя от каках.)

И я не понимаю…

Вот, пари́шь…

По фене поэтической бы ботать

ещё часок,

но — надо ведь работать…

Когда?!

…Уже и вечер из-за крыш

показывается…

а ты летишь,

как будто всё, что мог, больной судьбе дал,

а сам ещё ведь даже не обедал.

А по утрам зато — такая ти-ииишь…

И кто-то там колдует над толпой,

как киска,

что купила бы нам вискас

(тем самым упразднив токсичный дискурс!)

А кто-то — "словно шутит над тобой?!!"..

Да, кто-то славно шутит над тобой.

__________________________________________

* это если подразумевать возраст,

а если речь о долгих летах жизни в будущем, то наоборот — добавит =D

Александр Чекалов, 2026

Сертификат Поэзия.ру: серия 4143 № 195610 от 23.04.2026

1 | 0 | 21 | 23.04.2026. 15:33:43

Произведение оценили (+): ["Сергей Красиков"]

Произведение оценили (-): []

Комментариев пока нет. Приглашаем Вас прокомментировать публикацию.