я-в кризисе, душа нема...
                                                                                                         А. Вознесенский.

Нелепым мотыльком
Моя душа поникла,
Как бдительным ментом
Застуканный с поличным.

Очнётся и болит -
Вино отдали грозди,
Черновики белы
Как зимние погосты.

Кругом со всех боков
Не музыка а мусор,
Очередной бойкот
Нам подарила муза.

Смотри, бухой стакан
На ярмарке сорочьей,
Как у других канкан
Отплясывают строчки.

Бессмысленно стонать
Не лечится бескрылость,
Ликуют сатана
И перманентный кризис.

Трагедия как фарс
Метафорой померкшей,
Читателям лафа
На одного поменьше.

В истоме луговой
Отыщут перья пищу,
Наш певчий легион
Не подведёт. Напишет.