Страница, странница моя

Страница, странница моя,

не надо сторониться,

быть может, странник – это я,

желающий напиться

из белоснежных рук твоих

водицы родниковой

и сочинить об этом стих,

волнующий и новый.

Я так люблю твои поля,

поля моих сражений,

что их предназначаю для

начальных размышлений,

когда, на подступах к строке

ещё не сочинённой,

художник строит на песке

свой замок отвлечённый.

Вот вдалеке видна стена,

заглавной буквы башня,

и стала музыка слышна,

и вот уже бесстрашней,

плотней смыкаются войска,

они готовы к бою…

но их, как замки из песка,

смывает вдруг волною.

Страница белая, мой холст,

пространство для полёта,

быть может, холост я и толст,

но чистое бельё ты

расстелешь для моих стихов,

с открытым одеялом –

а я для творчества готов

и в настроенье – шалом…

Стук раздается

Достался мне чудный и скромный

для стен из стекла – молоток.

Наш мир – непонятный, огромный,

и в нём молоток одинок.

Но чу: где-то стук раздаётся,

удар – то сильней, то слегка.

Там трудится, плачет, смеётся

невидимый брат молотка.

Печаль оказалась обманом.

Окреп ли теперь, молоток?

В ушах колебаться мембранам

и твой повелит монолог.

Коллекционер

Какое чувство выражу

сегодня, господа?

Я боль из сердца вырежу

и положу сюда.

Как рыба, извлечённая

в мороз из-подо льда,

забилась, обречённая

на стол попасть беда.

Дичь редкая разложена,

что схвачена вот-вот,

и образцы подкожные

уж автор достаёт.

Взгляни, какими красками

окрашено нутро!

Чернила стали красными,

и скальпелем – перо.

Зато теперь в коллекции

лежит живая боль.

Свидетель вивисекции,

почувствовать изволь!

________________________________

Иллюстрация: ИИ с участием автора