Будто косточка во фрукте,
Как в комке земли — кристалл,
Чудо спит в волшебной бухте,
Затаившейся меж скал
Бирюзовой тишиною,
Где не плещется волна,
Словно вскормлена Луною,
Серебром ее полна.
В глубине её — трепанги,
И по чаше чистоты
Облака плывут, как замки, —
Наши тихие мечты.
Млеет мир в покое сонном,
Штиль царит в моей судьбе.
И кажусь я незнакомым
Современному себе.