Не достучаться
до любого ближнего.
А думать больно.
Думать не хочу.
Качает люльку неба
дождь над вишнями.
Врачу
или тому,
кто за стеной могучей
без счета лет
курирует меня,
солгу: я счастлив,
мне сегодня лучше.
Приняв
сердешную пилюлю
«от погоды»,
сквозь ветер штормовой
иду на вой.
Фронтальный дождь.
Языческие воды.
Живой?
Отброшен
силой внешнею в кювет, и,
воскреснув вновь,
давя расстрельный грай,
вернусь к себе…

Мой Бог,
скажи мне,
кто Ты?
 
Опять? 
Играй…