Храм просторный. Тесные - хоромы.
Дома - спать да лопать макароны,

Да сидеть без дел на месте заднем,
Телевизор глядючи, под складнем.

Потому во храме места много,
Что его построили для Бога.

И пока толпятся в храме люди,
Бога там, наверное, не будет.

Только очень-очень поздной ночью
Бога там увидите воочью -

С бородой и длинными усами.
Пишет он письмо. Кому же? Маме.

Светят не копеечные свечи.
Свет любви, который вековечен,

На лице прекрасном и суровом 
Освещает все пространство крова.

На листочке из простой тетрадки,
Как-то в детстве вырванном украдкой,

Пишет, улыбается и пишет.
Прошуршат у аналоя мыши,

Каркнет что-то сонная ворона,
Снег пойдет такой же полусонный…

«…Жив-здоров, скучаю тоже, мама.
Вот пишу письмо тебе из храма…

Нет, не скоро, дел пока что много,
По работе, да, все так же, богом.

…Как дела - да так как ляжет карта…
Всех целую. С днем 8 Марта»

Он закончит на хорошей ноте,
Сложит из листочка самолетик,

Улыбнется снова и запустит.
Слава Богу, станет меньше грусти.