Тропой неведомой, тропой для посвящённых,

Над ношей спящею, как ангел, не дыша,

Явилась мастеру, разделась не спеша,

Став духу творчества женою наречённой.

День чуда ждал в преддверии начала.

Вершин базальтовых касался  первый свет.

Расставшись с грёзами, художник взял мольберт,

И тень руки его, взметнувшись, задрожала.

И вот уж зелень трав крапит весёлый лютик,

А там, где тень скалы с волной накоротке,

Она пред миром всем лежит на локотке,

Непререкаема, как яблоко на блюде.

Под говор горных вод, текущих торопливо,

Под шелест диких  трав то дремлет, то глядит,

Как чувства нежного бесспорный фаворит -

Малыш красот её касается игриво.

Так в водах дремлющих забавно отражаясь,

Над сонной лилией порхает мотылёк,

И гонит рябь вокруг взволнованный цветок,

Касанью  дерзкому  притворно ужасаясь.