Восемь строк

Что делать, коль не пишутся стихи?

Повеситься с досады? Нет, не гоже.

Я никому не подаю руки,

Всем встречным я желаю плюнуть в рожи.

Ах, как бы я галантен был и  мил, 

И всем вокруг бы поднял настроенье,

Когда бы ненароком сочинил 

Хотя б на восемь строк стихотворенье.

СЧАСТЬЕ

Сладко пахнут сливы и Мальдивы,

догорают газ и контрабас,

я бы стал, наверное, счастливым,

если б никогда не видел вас.

За окном декабрьское ненастье,

за душой последние рубли,

и упрямо думается: счастье 

ненароком мимо пронесли.

ИЛИОН

Несмотря на неверие с разных сторон,

Мы возьмём Илион, будет наш Илион!

Пусть сраженье кипит, кровь рекою течёт,

Лаяй, обло, стозевно и как-то ещё.

Мне кричат: "Ну куда же ты прёшь, идиот?"

Из Афин Шаргунов, из Москвы Геродот.

Снег укутал деревья, машины, дома,

Январварварски щёки кусает зима.

                    ***

Выжигает Зевс огнём химеры.

Видишь, кто посредственен, кто крут?

Все мы выходили из Гомера,

Все мы упирались в зильбертруд.